La chatte arriva dans la prairie. La légère brise faisait onduler les herbes. La rosé du matin perlait celles-ci. Les oiseaux chantaient. Les roses sauvages, fraîchement ouvertes, imbibaient l'air de leur doux parfum. Mort Sanglante était là, comme tous les jours depuis son baptême. Elle regardait le lever du soleil. L'astre du jour... se dit elle. Rien de plus beau pour elle. Les étoiles disparaissent une à une. Quand le soleil se levait, il teintait le ciel de mille et une couleur de la vie. Le vert de l'herbe. Le rose des fleurs sauvage. Et le rouge du sang... Et le bleu des larmes... Même le noir de la rage.
Le sang, les larmes, la rage... Voilà à quoi ressemblait la vie de cette chatte. Depuis son baptême... Depuis la mort de sa mère... Assassinée de sang froid. Lors d'une bataille où Mort Sanglante avait perdu son oeuil gauche...